Anh Hối Hận, Tôi Hết Yêu

Hạ Vân bắt đầu khóc.

“Em chỉ muốn cô ấy lau dọn cẩn thận.

Em không ngờ mình sẽ bị ngã.”

Tôi nhìn bà ta.

“Vậy tại sao người giúp việc lại nói tôi đẩy dì?”

Hạ Vân nghẹn lời.

Tôi tiếp tục:

“Dì có thể giải thích không?”

Bà ta nhìn Tống Bân.

“Anh Bân, lúc ấy em đau quá, em không biết gì cả…”

Tống Bân im lặng.

Hạ Kiều đột nhiên lên tiếng:

“Thời Nguyện, chuyện đã qua tám năm rồi.

Mẹ tôi cũng mất một đứa con vì tai nạn đó. Cậu còn muốn thế nào?”

Tôi quay sang nhìn cô ta.

“Hạ Kiều.”

Cô ta mím môi.

Tôi hỏi:

“Nếu hôm ấy người bị vu oan là cô, cô có thể bỏ qua không?”

Hạ Kiều không trả lời.

Tôi nói tiếp:

“Cô có thể sống tám năm với danh tiếng là người đẩy mẹ kế ngã cầu thang, khiến bà ta sảy thai không?”

“Cô có thể chịu đựng việc bố ruột tát mình, mắng mình độc ác, rồi coi như chưa từng xảy ra chuyện gì không?”

Sắc mặt Hạ Kiều khó coi.

“Nhưng mẹ tôi thật sự bị thương.”

“Đúng.”

Tôi gật đầu.

“Bà ta bị thương là sự thật.”

“Nhưng tôi không làm bà ta bị thương.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta.

“Đừng dùng nỗi đau của người khác để che giấu sự bất công mà các người gây ra cho tôi.”

Hạ Kiều im bặt.

Tống Bân ngồi xuống ghế.

Ông ta nhìn màn hình rất lâu.

Cuối cùng khàn giọng gọi:

“Thời Nguyện…”

Tôi nhìn ông ta.

Trong ánh mắt ấy có sự hoảng loạn mà tôi chưa từng thấy.

“Bố…”

Tôi ngắt lời.

“Đừng.”

Ông ta sững lại.

Tôi nói:

“Ông không cần xin lỗi.”

“Tôi đến đây không phải để nghe ông xin lỗi.”

Tống Bân nhìn tôi.

“Vậy con muốn gì?”

Tôi nhìn căn phòng quen thuộc.

Đây từng là nhà của tôi.

Mỗi món đồ, mỗi bức tranh, mỗi góc tường đều có dấu vết của mẹ.

Nhưng sau khi Hạ Vân bước vào, mọi thứ dần thay đổi.

Bức tranh mẹ thích bị tháo xuống.

Chiếc ghế mẹ thường ngồi bị thay đi.

Ngay cả căn phòng của tôi cũng từng bị Hạ Kiều đề nghị sửa thành phòng chứa đồ.

Tôi đã cố giữ lấy nơi này rất lâu.

Nhưng cuối cùng, tôi nhận ra có những thứ không đáng để níu kéo.

“Tôi muốn ông thực hiện đúng những gì đã cam kết với mẹ tôi.”

Tống Bân khựng lại.

“Ý con là…”

“Di chúc.”

Sắc mặt Hạ Vân lập tức thay đổi.

Tôi nhìn bà ta.

“Công ty và bất động sản mà Tống Bân đã cam kết để lại cho tôi theo thỏa thuận ly hôn năm xưa, tôi muốn luật sư kiểm tra toàn bộ tình trạng pháp lý.”

Hạ Vân vội vàng nói:

“Nguyện Nguyện, cháu còn trẻ, sao lại vội vàng tính toán tài sản…”

Tôi bật cười.

“Dì Hạ, đây là chuyện giữa tôi và bố ruột.”

“Dì lấy tư cách gì để xen vào?”

Bà ta cứng họng.

Tôi quay sang Tống Bân.

“Luật sư của tôi sẽ liên hệ với ông.”

Nói xong, tôi cầm máy tính bảng đứng dậy.

Tống Bân vội gọi:

“Thời Nguyện!”

Tôi dừng bước.

Ông ta nhìn tôi, đôi mắt đỏ hoe.

“Bố thật sự không biết…”

Tôi nhìn ông ta.

“Đúng.”

“Ông không biết.”

“Bởi vì ông chưa từng muốn biết.”

Tống Bân như bị ai đó đánh mạnh vào ngực.

Tôi nói:

“Ngày hôm ấy, chỉ cần ông chịu nghe tôi giải thích một lần, mọi chuyện đã không đến mức này.”

“Nhưng ông không nghe.”

“Ông tin người giúp việc.”

“Tin Hạ Vân.”

“Tin tất cả mọi người.”

“Chỉ không tin con gái ruột của mình.”

Tôi khẽ cười.

“Bây giờ sự thật đã rõ rồi.”

“Nhưng tôi không còn cần ông tin nữa.”

Tôi xoay người rời khỏi căn nhà.

Lần này, tôi không ngoái đầu.

Sau khi rời nhà họ Tống, tôi lái xe đến bờ sông.

Gió đêm thổi qua, mang theo hơi lạnh.

Tôi đứng bên lan can rất lâu.

Điện thoại rung lên.

Là Cận Tư Niên.

Tôi không nghe.

Anh gửi tin nhắn.

“Em đang ở đâu?”

Tôi nhìn màn hình.

Một lúc sau, anh lại nhắn:

“Anh nghe nói hôm nay em về nhà họ Tống.”

“Có chuyện gì xảy ra sao?”

Tôi không trả lời.

Năm phút sau, anh gọi lại.

Tôi tắt máy.

Rồi gửi một tin nhắn duy nhất.

“Cận Tư Niên, đừng tìm tôi nữa.”

Anh lập tức trả lời.

“Anh lo cho em.”

Tôi nhìn bốn chữ ấy.

Bỗng nhớ đến năm mười tám tuổi.

Khi ấy tôi cũng từng mong có người lo cho mình.

Mong có ai đó hỏi tôi có đau không sau cái tát của Tống Bân.

Mong có ai đó tin tôi.

Nhưng không có.

Tôi đã một mình vượt qua những ngày tháng ấy.

Bây giờ, khi cuối cùng có người muốn quan tâm, tôi lại không còn cần nữa.

Tôi cất điện thoại vào túi.

Ngẩng đầu nhìn dòng sông trước mặt.

Ánh đèn thành phố phản chiếu trên mặt nước, vỡ thành vô số mảnh sáng.

Tôi bỗng hiểu ra một điều.

Có những nỗi oan ức không thể bù đắp bằng một lời xin lỗi.

Có những vết thương dù đã lành vẫn để lại sẹo.

Và có những người, dù sau này có hối hận đến đâu, cũng không thể quay trở lại thời điểm mình còn được yêu thương.

Cận Tư Niên biết chuyện năm tôi mười tám tuổi vào một buổi sáng.

Người kể cho anh nghe là Lâm Du.

Tôi không biết cô ấy đã nói những gì.

Chỉ biết chiều hôm đó, anh xuất hiện trước cửa căn hộ của tôi.

Khi mở cửa, tôi gần như không nhận ra anh.

Người đàn ông trước mặt vẫn mặc bộ vest đắt tiền, nhưng sắc mặt tiều tụy, đôi mắt đầy tơ máu.

Anh nhìn tôi rất lâu.

Rồi khàn giọng hỏi:

“Thời Nguyện, tại sao em chưa từng kể cho anh nghe?”

Tôi biết anh đang nói chuyện gì.

Tôi bình tĩnh đáp:

“Không cần thiết.”

Cận Tư Niên bước tới.

“Chuyện lớn như vậy, sao lại không cần thiết?”

Tôi nhìn anh.

“Anh muốn nghe thật sao?”

Anh gật đầu.

Tôi khẽ cười.

“Bởi vì tôi từng kể rồi.”

Cận Tư Niên sững lại.

Tôi nhìn anh.

“Anh còn nhớ đêm chúng ta vừa kết hôn không?”