Kẻ Sống Sót Cuối Cùng

Tôi thay một bộ đồ công sở gọn gàng, trang điểm tinh tế nhưng không phô trương.

Nhìn vào gương, ánh mắt tôi đã không còn dao động.

Tôi lấy một chiếc điện thoại dùng một lần, gửi đi tin nhắn cuối cùng.

“Chú Lâm, sóng gió lớn quá rồi, con thuyền của chú… sắp lật.”

“Muốn giữ được hàng trên thuyền không?”

“Ba giờ chiều, Tĩnh Tâm Trà Xã.”

“Tôi đợi.”

“Đi một mình.”

“Đừng giở trò. Tôi biết hết— kể cả chuyện giữa ông và Kim Thế Hùng.”

Gửi xong, tôi bẻ sim, thả xuống bồn nước.

Chiến thư… đã gửi.

Ván cờ này, đến lúc phải kết thúc.

18

Ba giờ chiều, Tĩnh Tâm Trà Xã.

Một hội quán Trung Hoa cao cấp bậc nhất thành phố.

Kiến trúc cổ kính, sân vườn uốn lượn, từng chi tiết đều toát lên sự xa xỉ kín đáo.

Người ra vào nơi này… không giàu thì cũng quyền thế.

Tôi vừa bước vào, một nữ phục vụ mặc sườn xám đã tiến tới.

“Chào cô, cô có đặt trước không ạ?”

“Tôi tìm ông Lâm Bá An.”

Tôi nói bình thản.

Nụ cười của cô ta vẫn chuẩn mực, nhưng ánh mắt đã có chút cảnh giác.

“Xin hỏi cô là…?”

“Cô nói với ông ta, con gái của Tống Khải Minh đến.”

“Ông ta sẽ hiểu.”

Cô ta khựng lại một giây, rồi gật đầu, lùi về báo qua tai nghe.

Không lâu sau, cô quay lại.

“Ông Lâm đang đợi cô ở ‘Quan Vân Các’, tầng trên cùng.”

Tôi đi theo cô.

Qua hành lang dài, quanh co.

Rồi bước vào thang máy gỗ đỏ chuyên dụng.

Trong không gian kín đó, tôi cảm nhận rõ ràng—

Ít nhất bốn ánh mắt đang theo dõi tôi từ trong bóng tối.

Nơi này… đúng là kín kẽ đến đáng sợ.

Cửa thang mở ra.

Một khu sân trên không.

Ở giữa là bàn trà.

Lâm Bá An đang ngồi đó.

Ông ta mặc đồ Đường trắng, thong thả pha trà.

Nhìn thấy tôi, ông ta cười.

Vẫn là nụ cười hiền lành quen thuộc.

Như thể—

Tôi chỉ là một đứa cháu lâu ngày quay về.

“Dao Dao, con đến rồi.”

“Ngồi đi.”

Ông ta chỉ ghế đối diện.

“Thử trà chú pha, Long Tỉnh đầu mùa, hái trước mưa ba ngày, hiếm lắm.”

Giọng ông ta nhẹ nhàng như đang trò chuyện gia đình.

Nếu không phải tận mắt thấy tất cả—

Tôi sẽ không bao giờ tin.

Người đàn ông trước mặt…

Chính là kẻ đứng sau mọi thứ.

Tôi không ngồi.

Chỉ đứng.

Nhìn thẳng vào ông ta.

“Lâm Bá An.”

“Đừng diễn nữa.”

“Ông không mệt… tôi còn thấy mệt thay.”

Nụ cười ông ta khựng lại trong thoáng chốc.

Nhưng rất nhanh… trở lại bình thường.

Ông ta rót trà, nhấp một ngụm.

“Người trẻ bây giờ… đúng là nóng vội.”

“Ngay cả ngồi xuống uống với người lớn một chén trà… cũng không có kiên nhẫn.”

Ông ta đặt chén xuống.

Lần đầu tiên—

Ánh mắt trở nên sắc lạnh.

“Vậy nói đi.”

“Con muốn gì?”

“Là tiền à?”

“Ta có thể cho con một khoản.”

“Một khoản đủ để con sống cả đời không lo.”

“Điều kiện là— giao hết mọi thứ ra.”

“Rồi biến khỏi thành phố này.”

Tôi bật cười.

“Lâm Bá An… ông nghĩ ai cũng giống ông sao?”

“Trong mắt chỉ có tiền?”

“Tôi đến đây— không phải để giao dịch.”

“Tôi đến… để đòi lại công bằng.”

“Công bằng?”

Ông ta như nghe được chuyện cười.

Cười lớn.

“Dao Dao, con ngây thơ quá rồi.”

“Trên đời này… chưa từng có công bằng.”

“Chỉ có thắng— thua.”

“Bố con ngày xưa… chính vì tin vào ‘công bằng’ nên mới thua.”

“Ông ta đáng ra có thể đứng ngang hàng với ta…”

“Nhưng lại vì mấy con sâu kiến… mà từ bỏ tất cả.”

“Ông ấy không thua.”

“Tôi sửa lại.”

“Ông ấy chọn làm người tử tế.”

“‘Tử tế’ à?”

Nụ cười của Lâm Bá An méo mó lại.

“‘Tử tế’… chính là ngu xuẩn!”

“Trong thế giới này— kẻ yếu sẽ bị ăn thịt!”

“Lòng tốt… là thứ vô dụng nhất!”

“Ta muốn ông ta tận mắt thấy—”

“Thứ ông ta giữ cả đời… mong manh đến mức nào!”

“Ta muốn ông ta nhìn—”

“Công ty mình sụp đổ.”

“Con gái mình gánh nợ.”

“Ta muốn ông ta hiểu—”

“Ông ta đã sai ngay từ đầu!”

Cuối cùng—

Ông ta không diễn nữa.

Lộ nguyên bản chất.

Xấu xí.

Méo mó.

Không chỉ vì tiền.

Mà là—

Một kiểu thù hằn bệnh hoạn.

Xuất phát từ ghen ghét… và méo mó giá trị.

“Vậy nên…”

“Kim Thế Hùng là quân cờ của ông.”

“Tống Hạo cũng là quân cờ.”

“Ngay cả những người từng hợp tác với bố tôi… cũng là do ông sắp đặt?”

“Đúng.”

Ông ta thừa nhận thẳng thừng.

“Kim Thế Hùng muốn trả thù.”

“Tống Hạo thì tham.”

“Ta chỉ cần đẩy nhẹ một cái—”

“Chúng sẽ tự cắn xé bố con.”

“Còn ta…”

“Vẫn là Lâm chủ tịch được kính trọng.”

“Là người bạn tốt nhất của Tống Khải Minh.”

Ông ta cười.

Đắc ý.

“Giờ con biết hết rồi.”

“Dao Dao… ta rất thích sự thông minh của con.”

“Đáng tiếc…”

“Con giống bố con.”

“Ngây thơ.”

Ông ta búng tay.

Tám vệ sĩ bước ra.

Vây kín tôi.

Không một kẽ hở.

“Con nghĩ hôm nay con còn ra được không?”

Ông ta đứng dậy.

Tiến lại gần.

“Ở đây… toàn bộ tín hiệu đã bị chặn.”

“Người bạn của con… giờ chẳng thấy gì, nghe gì.”

“Mọi tính toán của con…”

“Chỉ là trò trẻ con.”

Ánh mắt ông ta—

Như mèo vờn chuột.

“Xong rồi, Tống Dao.”