Ngày Thứ 199

Khuôn mặt Cao Minh lại xuất hiện trên màn hình.

Lần này, phông nền phía sau anh ta đã thay đổi.

Không còn là ô cửa sổ với “cái cây trụi lá” nữa, mà là một bức tường trắng tinh không tì vết.

“Ồ, hôm nay đổi chỗ rồi à?” Tôi cười hỏi, giọng điệu nhẹ nhàng như đang trò chuyện đời thường.

Một tia lúng túng lướt qua gương mặt anh ta, nhưng rất nhanh đã bị che giấu.

“Ừ, phòng họp của phòng dự án, bên này tín hiệu tốt hơn.”

“Sao không mở cửa sổ cho thoáng nhỉ? Em còn định cho Lạc Lạc xem tuyết của bố cơ mà.” Tôi tiếp tục hỏi.

Ánh mắt anh ta né tránh, đáp cứng nhắc: “Phòng họp không có cửa sổ. Với lại lạnh quá, sợ cảm rồi ảnh hưởng công việc.”

Tôi gật đầu, không đào sâu thêm chuyện đó.

Tôi xoay máy quay về phía con trai đang chơi Lego.

“Lạc Lạc, hỏi bố xem, bộ Lego ‘Thế Ưng Thiên Niên Kỷ’ tặng bố hôm trước, bố lắp được đến đâu rồi?”

Thằng bé lập tức hào hứng ghé sát vào màn hình: “Bố ơi bố ơi, bố lắp xong chưa? Có ngầu không ạ?”

Cao Minh ở đầu bên kia sững lại.

Anh ta ấp úng: “À… cái đó… sắp rồi, gần xong rồi. Dạo này bận quá, chưa lắp được.”

Tôi lạnh lùng cười trong lòng.

Bộ Lego đó là quà tiễn anh ta đi công tác, tôi dẫn Lạc Lạc chạy khắp thành phố mới mua được phiên bản giới hạn.

Hiện tại, nó vẫn nằm yên trong tủ sách phòng làm việc nhà tôi, đến bao bì còn chưa bóc.

Anh ta vốn chẳng mang theo.

Chưa đến mười phút sau khi kết thúc cuộc gọi, Tiêu Tiêu gọi lại.

Giọng cô ấy mang theo sự phấn khích khó che giấu, như một thợ săn vừa phát hiện ra con mồi quý hiếm.

“Tịnh Tịnh, có manh mối rồi!”

“Tớ nhờ đồng nghiệp xử lý giảm nhiễu và tăng cường tín hiệu âm thanh nền, đã tách ra được hai đoạn âm thanh cực kỳ giá trị.”

“Đoạn đầu tiên, là tiếng chim hót.”

Vừa nói, cô ấy vừa gửi một đoạn âm thanh qua WeChat.

Đó là một âm thanh cao vút và trong trẻo, rất dễ nhận diện.

“Tớ nhờ bạn bên nhận diện sinh học so sánh với kho dữ liệu tiếng chim toàn cầu, bước đầu xác định đây là tiếng chim bạc đầu (hay còn gọi là chim bạch đầu ông). Vùng phân bố chính là khu vực phía nam sông Trường Giang ở Trung Quốc. Ở châu Phi thì hoàn toàn không thể có.”

Trái tim tôi như chìm thêm một tầng nữa.

“Quan trọng hơn,” giọng Tiêu Tiêu hạ thấp, “trong đoạn ghi hình tối qua, tụi tớ còn tách được một đoạn hội thoại rất yếu bằng tiếng người. Ngay trước khi con cậu cất tiếng nói, có ai đó đang nói chuyện bằng tiếng địa phương.”

“Dù chỉ là một từ, lại cực kỳ mờ nhạt, nhưng nhờ chuyên gia thẩm âm và phân tích ngữ điệu, họ gần như chắc chắn 99% rằng: đó là phương ngữ của một tỉnh phía nam Trung Quốc — Hồ Nam.”

Hồ Nam…

Cái tên vừa quen thuộc vừa xa lạ ấy, như một chiếc chìa khóa rỉ sét đột ngột cắm sâu vào một góc ký ức phủ bụi trong tôi.

“Tiêu Tiêu…” Giọng tôi run run, “bạn gái cũ thời đại học của anh ấy… chính là người Hồ Nam.”

Đầu dây bên kia, Tiêu Tiêu hít mạnh một hơi.

Bốn chữ “bạn gái cũ” như một con dao găm tẩm độc, đâm thẳng vào tim tôi, rồi xoáy mạnh không thương tiếc.

Tôi nhớ ra rồi.

Cô ta tên là Lý Nhạc.

Một cô gái tôi từng thấy duy nhất một lần trong album đại học của Cao Minh.

Một “quá khứ” mà anh ta từng nói qua loa: “Hồi đó còn trẻ dại, chia tay lâu rồi.”

Tôi như phát điên, lao vào mở máy tính, tìm đến tận sâu trong ổ đám mây mà hai vợ chồng dùng chung, lục ra được một thư mục có tên “Thời đại học” đã được mã hóa.

Mật khẩu, chính là mã sinh viên của anh ta.

Tôi mở một album mang tên “Tương ngộ muộn màng”.

Từng bức ảnh cũ kỹ hiện ra.

Cao Minh thời trẻ, và một cô gái có đôi mắt cong cong, má lúm khi cười, tựa sát vào nhau đầy thân mật.

Trong một tấm ảnh, phía sau họ là một hàng cây rậm rạp, cành lá sum suê…

… chính là cây đa.

03

Tôi như một kẻ điên mang nỗi ám ảnh, dùng tên “Lý Nhạc” kết hợp với tất cả các từ khóa có thể nghĩ ra, lục tung mọi nền tảng mạng xã hội.

Weibo, Xiaohongshu, Douyin…

Bạn bè của cô ta chỉ cho xem trạng thái ba ngày gần nhất, Weibo cũng chỉ mở trong vòng nửa năm.

Nhưng tôi tìm được tài khoản Douyin của cô ta.

Một tài khoản food blogger, tên là “Cuộc sống chậm rãi của Nhạc Nhạc”.

Địa chỉ IP hiển thị rõ ràng: Trường Sa, Hồ Nam.

Chính là thành phố mà chúng tôi đã khoanh vùng.

Phong cách video của cô ta rất “yên bình dịu dàng”, từng khung hình đều toát lên sự tỉ mỉ và an nhàn.

Cô ta chia sẻ bữa trưa tự nấu, ghi lại cảnh cắm hoa, khoe nến thơm mới mua.

Cô ta xây dựng cho bản thân hình ảnh một người phụ nữ nhỏ bé, sống trong tình yêu và sự chiều chuộng.

Tôi đeo tai nghe, bật âm lượng điện thoại lớn nhất, bắt đầu xem từng khung hình của tất cả video trong vòng nửa năm gần đây.

Tôi đang tìm dấu vết của Cao Minh.

Một tiếng ho, một cái bóng, một món đồ quen thuộc… bất cứ thứ gì.

Mắt tôi vì nhìn màn hình quá lâu mà nhức nhối cay xè, nhưng tôi không dám chớp mắt, sợ bỏ sót bất kỳ chi tiết nào.

Cuối cùng, trong một video đăng ba ngày trước, tôi đã nhìn thấy.

Tiêu đề video là: “Chồng đi công tác về, hầm nồi canh sườn sen bồi bổ cho anh ấy.”

Trong video, Lý Nhạc mặc tạp dề màu hạnh nhân, đang bận rộn trong căn bếp mở.

Ống kính lướt qua mặt bếp, ở đó đặt một chiếc bình giữ nhiệt.

Đó là món quà kỷ niệm bảy năm ngày cưới tôi tặng Cao Minh, phiên bản giới hạn được đặt riêng trên toàn cầu, thân bình khắc hình ba người trong gia đình tôi — dưới dạng hoạt hình.

Tim tôi như hụt mất một nhịp, nhưng lý trí nhắc tôi: vẫn chưa đủ.

Có thể chỉ là hàng giống nhau.

Tôi buộc bản thân phải tiếp tục xem.

Cuối video, Lý Nhạc bưng một bát canh nghi ngút khói đặt lên bàn, vừa cười vừa nói: “Đến giờ ăn rồi!”

Khi cô ta nhấc bát canh lên, bên cạnh là một chiếc muỗng canh inox sáng loáng, mặt muỗng phản chiếu rõ bóng người đối diện.

Một người đàn ông.

Người đàn ông đó mặc một chiếc áo len xanh dương đan hoa văn, đang cúi đầu nhìn điện thoại.

Chiếc áo len đó…

Tôi bật dậy khỏi ghế, lao vào phòng ngủ, mở tủ quần áo.

Ở ngăn dành cho Cao Minh, tôi lật tung mọi thứ.

Không có.

Chiếc áo len xanh dương mà mùa đông năm ngoái tôi đã tự tay đan suốt hai tháng, từng mũi từng đường, duy nhất chỉ có một cái ấy — đã biến mất.

Tôi quay lại bàn làm việc, ngồi sụp xuống, phóng to khung hình chứa chiếc muỗng trong video, rồi tiếp tục phóng to.

Dù hình ảnh bị biến dạng vì mặt cong của muỗng, nhưng đường nét bên má ấy, khóe miệng hơi trễ xuống ấy, ánh mắt cau lại khi nhìn điện thoại — đó là dáng vẻ quen thuộc đến từng chi tiết…

Chính là chồng tôi, Cao Minh.

“Chồng đi công tác về…”

Thì ra, chuyến “công tác tại châu Phi” của anh ta, chính là một chuyến “công tác” đến bên cạnh Lý Nhạc.

Thì ra, hai trăm ngày ly biệt đầy nhung nhớ, một trăm chín mươi chín cuộc gọi video, từng câu “Vợ ơi, anh nhớ em” — tất cả đều là kịch bản dành riêng cho tôi.

Anh ta vừa hưởng thụ cuộc sống nơi hậu phương tôi gánh vác, vừa thản nhiên sắm vai “người chồng về nhà” trong vòng tay của một người đàn bà khác.

Một cơn buồn nôn mãnh liệt dâng lên từ dạ dày, thốc thẳng lên cổ họng.

Tôi không kìm nén nổi nữa, lao vào nhà vệ sinh, nôn thốc nôn tháo trong hỗn loạn trời đất.

Nước mắt và chất nôn quyện vào nhau, nhếch nhác không sao tả nổi.

Nôn đến khi chẳng còn gì ngoài vị đắng của mật xanh.

Tôi vịn tường đứng dậy, nhìn mình trong gương.

Tóc tai rối bù, sắc mặt trắng bệch, hai mắt đỏ ngầu đầy tơ máu, trông như một hồn ma vừa bò ra khỏi cơn ác mộng.

Tôi giơ tay, tự tát mạnh vào mặt mình một cái.

Âm thanh vang dội trong nhà tắm vắng lặng.

Cái đau rát trên má khiến đầu óc tôi bỗng chốc tỉnh táo lạ thường.

Tình yêu, niềm tin, bảy năm hôn nhân… tất cả đều vỡ vụn trong hình phản chiếu trên chiếc muỗng canh ấy.

Tôi lau sạch nước mắt, nhìn lại bản thân trong gương — đôi mắt ấy, không còn sót lại một chút ấm áp nào.

Chỉ còn lại lạnh lẽo.

Và một nỗi hận thấu xương.

Cao Minh, Lý Nhạc.

Hai người tưởng có thể giấu trời qua biển, hưởng hạnh phúc của cả hai phía?

Tôi Hứa Tịnh, không làm con ngốc vì yêu.

Càng không cam tâm làm nạn nhân.

Vở kịch này… đã đến lúc để tôi vén màn hạ hồi.

Màn báo thù — chính thức bắt đầu.

04

Ngày hôm sau, tôi xin nghỉ làm.

Tôi không khóc, không làm ầm ĩ, mà bình tĩnh đặt lịch hẹn với một trong những luật sư ly hôn nổi tiếng nhất Thượng Hải.

Trong phòng tiếp khách của văn phòng luật, tôi lần lượt đưa cho luật sư Vương tất cả những bằng chứng tôi đã thu thập được — các đoạn video ghi hình, báo cáo phân tích âm thanh, và tấm ảnh phản chiếu trong muỗng canh mang tính quyết định.

Ông ấy nhìn tôi, trong ánh mắt lộ ra chút ngạc nhiên xen lẫn khâm phục.

“Cô Cao, cô là người khách hàng bình tĩnh và có hệ thống rõ ràng nhất mà tôi từng gặp.”

“Luật sư Vương,” tôi ngắt lời ông, “hôm nay tôi đến đây không phải để cầu xin sự thương cảm. Tôi muốn hỏi cách làm sao để anh ta ra đi tay trắng, và phải trả giá đắt nhất cho hành vi của mình.”

Ông Vương gật đầu, gương mặt trở nên nghiêm túc.

“Dựa theo chứng cứ cô cung cấp, hành vi ngoại tình trong hôn nhân về cơ bản đã có thể xác định. Nhưng muốn khiến anh ta ra đi tay trắng thì… rất khó. Trừ khi…”

“Trừ khi anh ta có hành vi cố ý chuyển nhượng, che giấu tài sản chung trong hôn nhân.”

Tôi nói tiếp thay ông.

“Chính xác. Với tính cách tính toán như Cao tiên sinh, từng bước đều có toan tính, thì chắc chắn anh ta không thể không có nước cờ dự phòng. Khả năng cao, trong suốt hai trăm ngày vừa qua, anh ta đã chuyển phần tài sản chung của hai người sang tên người phụ nữ kia.”

“Tôi cần có chứng cứ.”