Lời Dặn Của Bố Chồng

Trần Vũ đi tới, nắm tay tôi.

“Đừng để ý chị ấy.”

“Người đó vốn là vậy, thực dụng.”

“Lúc chúng ta có tiền, ngày nào chị ấy cũng chạy đến gần.”

“Chúng ta không có tiền, chị ấy trở mặt còn nhanh hơn lật sách.”

“Nhưng chị ấy nói đúng.”

Tôi thấp giọng nói.

“Giữa họ hàng với nhau, chẳng phải nên giúp đỡ lẫn nhau sao?”

“Chị ấy đã mở miệng, em không giúp, chính là em không đúng.”

“Giúp đỡ là tình nghĩa, không giúp là bổn phận.”

Giọng bố chồng vang lên từ phía sau.

Không biết ông đã ra từ lúc nào, đứng ở cửa phòng khách, vẻ mặt bình tĩnh.

“Chị ấy mở chi nhánh là chuyện của chính chị ấy.”

“Thành công, tiền kiếm được là của chị ấy.”

“Lỗ, chẳng lẽ để con đền thay chị ấy?”

“Giúp đỡ giữa họ hàng là cứu cấp không cứu nghèo.”

“Chị ấy đây không phải bệnh tật nằm viện, con cái đi học, mà là làm ăn đầu tư.”

“Đầu tư thì có rủi ro, rủi ro này nên do chị ấy tự gánh, không nên để con gánh.”

“Nhưng người khác sẽ không nghĩ như vậy.”

Tôi nói.

“Họ sẽ cảm thấy con có tiền, không cho mượn chính là keo kiệt, chính là quên gốc.”

“Vậy cứ để họ nghĩ như vậy đi.”

Bố chồng ngồi xuống sofa, cầm một quả quýt chậm rãi bóc.

“Con sống trong miệng người khác, hay sống trong lòng mình?”

Ông bóc một múi quýt, đưa cho tôi.

“Nếm thử đi, nhà tự trồng, ngọt.”

Tôi nhận lấy múi quýt, bỏ vào miệng.

Rất ngọt, nước đầy đặn, mang theo hương vị ánh mặt trời.

Nhưng trong lòng tôi lại đắng.

Hai ngày tiếp theo, tôi trải qua nhiều khoảnh khắc như vậy hơn.

Em họ bên nhà chú muốn đổi xe, hỏi tôi “mượn” năm mươi nghìn.

Em họ bên nhà dì muốn đi du học, hỏi tôi “tài trợ” một trăm nghìn.

Thậm chí cả những họ hàng xa tám đời không với tới, nghe nói tôi về cũng tìm đến cửa, có người muốn giới thiệu việc làm, có người muốn góp vốn làm ăn, có người dứt khoát đến “mượn chút tiền ứng cứu”.

Câu trả lời của tôi chỉ có một: “Năm nay trong tay tôi eo hẹp, thật sự không có.”

Phản ứng của họ đại khái đều giống nhau: đầu tiên là kinh ngạc, sau đó nghi ngờ, tiếp theo là thất vọng, cuối cùng là sự khinh thường không giấu được.

Có người ngay trước mặt nói: “Uyển Đình à, có phải cháu ở Thâm Quyến làm ăn không tốt không? Nói thật với chị đi, chị không cười cháu đâu.”

Có người sau lưng nói: “Giả vờ cái gì chứ, ăn mặc ra dáng lắm, ngay cả mấy chục nghìn cũng không lấy ra được, ai tin chứ.”

Tôi giống như một tên hề, mặc chiếc áo ngoài lộng lẫy, biểu diễn trên sân khấu.

Khán giả tưởng tôi giàu nứt đố đổ vách, nhưng khi tôi móc túi ra, bên trong lại trống rỗng.

Thế là tiếng la ó nổi lên khắp nơi, rau thối và trứng ung bị ném tới.

Chỉ có bố mẹ tôi và bố mẹ chồng, từ đầu đến cuối vẫn đứng về phía tôi.

Mẹ gọi điện đến, cẩn thận hỏi: “Uyển Đình, mẹ nghe nói con không cho chị họ mượn tiền?”

“Cô ta đi khắp nơi nói con không coi trọng tình thân.”

“Nếu trong tay con thật sự đang eo hẹp, chỗ mẹ còn hai mươi nghìn, con cứ cầm trước để xoay xở?”

“Mẹ, con thật sự không thiếu tiền.”

Sống mũi tôi cay xè.

“Mẹ đừng nghe bọn họ nói linh tinh.”

“Số tiền đó mẹ cứ giữ lấy, con và Trần Vũ vẫn ổn mà.”

“Vậy thì tốt, vậy thì tốt.”

Mẹ thở phào nhẹ nhõm.

“Con gái à, mẹ nói con nghe, giữa họ hàng với nhau, giúp được thì giúp, không giúp được cũng đừng miễn cưỡng.”

“Đừng vì thể diện mà làm khổ bản thân.”

“Con sống tốt, mẹ đã vui rồi.”

Bố nhận điện thoại, chỉ nói một câu: “Con gái, thẳng lưng mà làm người.”

“Nhà mình không nợ ai cả.”

Bố mẹ chồng càng thẳng thắn hơn.

Có họ hàng đến cửa, trong lời ngoài lời nói tôi “thay đổi rồi”, “không nhận họ hàng nữa”, bố chồng liền trực tiếp đáp lại: “Con dâu tôi thay đổi hay không, trong lòng tôi tự biết.”

“Ngược lại là các người, từng người một tự coi mình là chủ nợ à?”

“Con bé nợ tiền các người à?”

“Hay đó là tiền vốn thuộc về các người?”

Mẹ chồng nói càng thẳng thừng hơn: “Có bản lĩnh thì tự kiếm đi, cứ nhìn chằm chằm vào túi người khác thì có bản lĩnh gì?”

Nhưng những sự bảo vệ này lại càng khiến tôi khó chịu hơn.

Bởi vì tôi biết rõ, trong những lời họ hàng nói, có một phần là sự thật.

Tôi thật sự đã thay đổi.

Từ lúc nào, tiêu chuẩn tôi dùng để đo tình thân, tình bạn, đã biến thành đối phương có thể mang lại gì cho tôi, hoặc tôi có thể nhận được gì từ đối phương?

Là trong bữa tiệc mừng giành được dự án triệu tệ, khi đồng nghiệp nâng ly khen “tổng giám Lý lợi hại”?

Là lúc tiền thưởng cuối năm về tài khoản, tiếng tin nhắn thông báo vang lên?

Hay là lúc về quê, được họ hàng vây quanh như trăng sao vây quanh mặt trăng, nghe bọn họ khen “có tiền đồ”, “giỏi giang”?

Tôi dần dần đ.á.n.h mất chính mình trong những lời tâng bốc và ánh mắt ngưỡng mộ ấy.

Tôi bắt đầu cảm thấy giá trị của Lý Uyển Đình tôi chính là con số trong thẻ ngân hàng, chính là căn nhà ở Thâm Quyến kia, chính là danh hiệu “giám đốc sản phẩm”.

Tôi bắt đầu dùng những thứ này để định nghĩa bản thân, cũng dùng nó để định nghĩa người khác.

Nhưng khi những vầng hào quang này bị bóc bỏ, khi tôi chỉ còn lại một trăm hai mươi tệ trong túi, khi tôi vì “không có tiền” mà bị họ hàng xa lánh, dị nghị, thậm chí sỉ nhục, tôi mới phát hiện ra, bản thân chân thật bị từng lớp bao bọc kia yếu đuối đến mức nào, không chịu nổi một đòn đến mức nào.